Знаете, что-то все-таки есть чертовски магическо в цифрах. Особенно когда эти цифры внезапно начинают обозначать ваш возраст. Помница, моя покойная бабуля, стоя перед зеркалом и разглаживая и без того практически идеально гладкую кожу (да, она у меня была нечто вроде волшебницы)), приговаривала: "Какая же я старая..." Поскольку в детстве я не страдала странным синдромом рассинхронизации временного пространства, как в каком-то фильме стран Варшавского договора, и не думала, что бабушка была бабушкой с самого своего вылупления, фотографии ее молодости видела, и надо сказать, существенно-необратимых изменений она не претерпевала с годами. Так что меня это периодами подвскрывало. Ну какая же она старая?
А сегодня, листая френдленту на Фейсбуке, я наткнулась на один пост, который просто вымыл мне сознание напрочь. И я впервые в жизни ощутила, что такое паническая атака. Даже залихорадило немного. Вот де, пишет моя заморская приятельница, смотрю свои старые фото, а вот и тетка моя на свои пятьдесят. И тут смотрю, и надо же! В следующем году уже мне будет пятьдесят! Ха-ха.
Вот и я сначала подумала, что ха-ха. А потом пришла истерика. Внезапное осознание стремительно убегающего времени, что не как песок, а похлеще раз в сотню, сразило наповал сродни эффекту цунами. Аж пот холодный прошиб. Вот ей почти 50. Ни семьи, ни детей, зато состоит в фанклубе тайваньского певца. И не просто состоит, а прямо катается вовсю по концертам, фанвстречам и остальное мимими. Нет, я не против хоббей и их разновидностей, тут совершенно одно другому не мешает, просто... Не согреет тебя фанклубная карта вечерами. Ладно, пока ты шустрик и все дела. А когда немощь подступит? Кто стакан воды подаст? Или просто поддаст, чтобы шевелила тентаклями?
АААААААААААААААААААААААААА!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

В ужасе.

Я.